Il letto è stato adeguatamente cosparso di gommalacca e poi trattato con la cera d'api.

Son cose.

A volte rimango davvero inebetita dinanzi al cambiamento.
Che poi, di fatto, che cosa è cambiato?

Sempre più inebetita, sissì.

Sorvolo a larghi passi su quelle trascurabili questioni (tanto per tirarne fuori una su millanta) che da quando sono atterrata a Pisa non hanno cessato di tormentarmi in tutti i modi possibili e mi accingo alla composizione del primo post pro Londinium...
(per i lettori di Feisbuk - leggetevi il post originale sul blog che sennò vi perdete tutte le foto, mi raccomando!)

Inutile dire che razza di meravigliosa esperienza sia stata sotto tutti i punti di vista, quindi di fatto inutile anche questo post e tutto quello che a pezzi e bocconi sto cercando di macinar fuori. Ma vabbeh.

Day 0

Dopo un incredibile sforzo di volontà (mio) per non scendere dall'aereo dopo i primi trenta secondi di permanenza e dopo un viaggio tutto sommato tranquillo e piacevole a parte le mie copiose lacrime e sospiri e frasi insensate, approdiamo alla nostra meta in località amena Aereoporto di Stansted.
Là con calci e morsi ci conquistiamo un posto nel bus che ci porterà in Liverpool St., dove becchiamo la Kirsty (uscita di straforo dal lavoro) per circa venti secondi. Poi ce ne andiamo a zonzo aspettando il momento della sua libertà, ed è stato così che la vostra Lyppa spende senza rimorsi le sue prime trentacinque (35) sterline in una giacca che più glam non si può - stoffa lucida viola con motivi di geishe. Checcazzo, non si può comincià così!
E invece sì. I nostri eroi poi fanno una grande scoperta: a Londra c'è la settimana del DESIGN. No, davvero, manco a farlo apposta. Ci ritroviamo immersi in una via dove gli atelier fanno outing delle proprie capacità direttamente sulla strada (vedi foto) e poi in seguito a Banglacity, con tanto di meravigliosi banchini di pappatoria (ma quella merita un post a parte...). Insomma, confusi e felici andiamo a riprendere la nostra splendida ospitante e ce ne andiamo a casa sua, là nel profondo Peckham, a sua volta là nel profondo Southwark. Dopodiché cediamo all'oblio, che siamo in piedi dalle 3.45 e in realtà non avevamo dormito una ricca s3ga.


Day 1


La mattina di buon ora siamo già in piedi per dirigerci verso Hyde Park Corner via bus... personalmente sono un filino addormentata, ma il mio compagno di viaggio è ancora sotto adrenalina e osserva ogni cosa con gli occhioni da bimbo felice... che non sono nulla in confronto dell'espressione luccicosa e contenta che assumono in vista del National History Museum, raggiunto dopo una bella passeggiata lungo il Serpentine e una breve sosta davanti alla Royal Albert Hall... ovviamente non abbiamo tempo di girarlo tutto, ma una parte di esso viene minuziosamente visitata... grossi bei dinosauri!
La visita prosegue con una capatina in una sezione dedicata a Darwin, dove campeggiano vasi e vasi di roba (animali-piante-altro) sotto formalina/spirito... ecco, prima di pranzo magari non era il caso, però...
Dopo esserci riempiti il pancino visitiamo uno dei musei più féscion della storia, ovvero il Victoria & Albert Museum (di cui si dirà sull'Entroglifero, attualmente un po' quiescente), e in seguito Kensington Gardens, dove apprendiamo con disperazione che il campo giochi dedicato a Lady Diana non si può visitare se non accompagnando biNbi sotto i 12 anni. Peccato, Frank non si era fatto la barba, quella mattina...


Day 2
Venerdì giochiamo per un po' ai turisti seriosi: camminiamo alacremente fino a Buckingam Palace attraverso il St. James Park, poi viriamo verso Big Ben - House of Parliament - Westminster (15 sterline per visitarla però non gliele diamo, maledetti preti...), e non trascuriamo nemmeno le guardie a cavallo nella nostra passeggiata baldanzosa verso Trafalgar Square. Possiamo poi forse esimerci dal tuffarci nella National Gallery? No, certo. Ca$$o, c'è anche un dipinto di Piero che sono 12 anni che non vedo di nuovo, e una sala dedicata agli impressionisti, come si fa a non andarci? Certo, tocca fare i conti con quintali di materiale di periodi e correnti artistiche di cui volontariamente non ricordo nulla (con buona pace dei miei ex-professori di storia dell'arte) e che mi danno un certo torpore alle palpebre e anche un po' al colon, però...!
Insomma, puntatina anche alla National Portait Gallery (dove c'è una mostra su Twiggy, frallaltro), passeggiatina a Covent Garden (con tanto di artisti di strada di ogni genere e tipo, un paradiso) e poi via verso il Tamigi, verso il Milennium Bridge (e sottolineerei CALATRAVA - quell'uomo lì) e -soprattutto - verso il Tate Modern.
Ah, come amo quel posto. Come lo amo. Come lo amo? Lo amo.
Ne vediamo solo un piano, per il momento. Ma torneremo. Oh, se torneremo!

Day 3

Il sabato essi si riposarono un po', anche perché nell'aria c'era un po' una sorta di collasso generale per i ritmi mantenuti... nel pomeriggio, con molta calma, finalmente insieme anche alla Kirsty e Anthony (the old man), andiamo con l'autobus fino a King's Cross (si evince dalla foto?) e poi via di nuovo verso Highgate Cemetery... che però è chiuso.
Eh, sì, chiude alle cinque, mannaggia. arriviamo là quasi alle sei. Niente tombe monumentali. Niente Douglas Adams per il poro Frank. In compenso, tanta stipa tenuissima, e una cena meravigliosa a casa di (si scriverà così?) Ellen.


Day 4

Anche la domenica è giorno di sbraco totale, di pescivendolo e di chiccai che vendono anche la Curiosity Cola, che ti fa sentire curiosamente rinfrancato o una cosa così. Frank assicura che è vero, noi rispettiamo rispettosamente le sue idee.
Dopo la gitarella dal chiccaio proseguiamo verso il cimitero di Nunhead, visto che Highgate l'avevamo trovato chiuso, e troviamo un posto davvero irreale (le cui foto sono -ahimé- nel mac della Kirsty, sigh, maledette teste svuotate). Scopriamo che è rimasto abbandonato per almeno una cinquantina d'anni, e se fossimo andati là alle due avremmo avuto la possibilità di fare delle attività con l'associazione che adesso lo cura con amore e dedizione. Inoltre, è pure una sorta di parco naturale e ci allevano le api. Splendido.
Uh, giusto, e la sera tentiamo di raggiungere un locale sul tetto di un immenso parcheggio passando per una piccionaia invasa da materiale organico e inorganico di vario genere... però la musica è incredibilmente alta, e ce ne rimaniamo appoggiati al parapetto a osservare un'immensa Londra notturna. Ahhh.

Day 5

Soho. Carnaby Street. Chinatown. Ma soprattutto la vera meta di questo viaggio (per me, tipo): Agent Provocateur. Ho scoperto che ce n'è uno anche a Milano. Dei del cielo, quando potrò spendere 290 sterline per un corpetto, giuro, lo farò. Devo spicciarmi a diventare ricca.
Poi sbarbiamo un bel po' di tempo da Angels, negozione su cinque piani che vende/noleggia/realizza ad hoc costumi di ogni tipo e ovviamente ha pure un botto di trucchi adatti. Il paradiso del giocatore di ruolo coi soldi. E in seguito al Forbidden Planet, dove Frank spende involontariamente una trentina di sterline in libri di Gaiman, e poi a Denmark Street, dove ti scappano gli strumenti musicali dalle orecchie. Però la vostra Lyppa avverte che qualcosa nel suo fisico sta cedendo... la stanchezza e la scimmia del cacchio stanno avendo la meglio...


Day 6


Quanti giorni ci vogliono per visitare tutto il British Museum? Non lo sappiamo ancora, ma sicuramente non due. Intendo, per visitarlo con calma. In una giornata finiamo a malapena il primo piano, ma solo perché alcune sale sono chiuse e perché altre tocca farle un po' di corsa.
Quindi promettiamo a noi stessi che, quando torneremo, gli dedicheremo molto tempo. Moltissimo. Il che va ad aggiungersi a tutte le cose che intendiamo rivedere con calma. Insomma, non ci basteranno due mesi. Ma vabbeh.
Purtroppo però la vostra Lyppa a questo punto del viaggio ormai è tritata e irrimediabilmente devastata nel fisico e se ne va a zonzo col braccio al collo per evitare tutti i movimenti inutili che possano peggiorare la situazione... però resiste stoicamente perché Londra è Londra, perché chissà quando le ricapiterà di tornare e perché non può rallentare e impedire al suo compagno di viaggio di godersi al pieno gli ultimi due giorni! Ecchecass, no!


Day 7

L'ultimo giorno lo dedichiamo per metà a Camden Town e a tutti i maledetti mercatini pigiati lì, autentici paradisi per amanti del cyberpunk e per le gothic lolitas... se solo avessi avuto tanti soldi e una valigia più grande, gliel'avrei fatta vedere io, 'un avevo paura di niente! HA!
L'altra metà è invece tutta per il Tate Modern, del quale visitiamo il 5° piano che comprende una mostra su un progetto dedicato a Ann Lee, un personaggio secondario di Ghost In The Shell. Vi consiglio di documentarvi, ne vale un sacco la pena.
Infine, devastati ma felici, sbagliamo strada e ci dirigiamo verso Elephant and Castle impiegandoci ore ed ore. Bus, casa, e cena con il mitico Rob e compagna (anche lei mitica). Sì, decisamente devastati, ma anche decisamente felici.

Il giorno successivo siamo di nuovo sull'aereo (con mia grande felicità, ma stavolta me la cavo un po' meglio) e nel primo pomeriggio ci rendiamo conto che ormai ci eravamo abituati a Londra e al suo stile, che ci eravamo abituati alla comodità di avere tanti autobus a disposizione e orari precisi e chiari da seguire, cartelli che spiegavano ogni cosa, servizi edificati in modo intelligente, strade ampie e in generale adatte a camminarci su, etc. La stazione di Pisa ci è sembrata la cosa più brutta e scomoda che avessimo mai visto. E ha pure piovuto. Meno male per il pollo arrosto a Firenze... (Ma del cibo, s'è detto, si dirà.)

Insomma siamo tornati. Stanchi, soddisfatti e un filino intristiti.
Ma va ben così, no?

Non sono granché su.
No, per nulla.

Mi sento irritata, ferita, stupida, delusa, delusa da me, incespicante.
Mi fa male la schiena.
Mi sento come se le cose non potessero andare bene.
Mi sento come se le cose non andassero bene davvero.
Vorrei raggomitolarmi sul letto a frignaccolare, ma non sarebbe la prima volta in meno di una settimana.
E poi sono stanca di stare male.

Sento che le cose intorno a me stanno cambiando, ma non sono sicura che vadano nella migliore direzione possibile.
Mi sento fragile, come se ogni cosa fosse una minaccia alla mia libertà e alla mia tranquillità.
Eppure, quando non ho nulla da fare, non ho nemeno voglia di coccolarmi, o di coltivare un hobby.
Mi sento spaesata.
Forse sento l'arrivo dell'autunno e del freddo, e mi sto rendendo conto che i mesi caldi non sono durati un cavolo. E che comunque la fibromialgia non se n'è stata tranquilla in un angolino.
Anzi.
Speriamo che quest'inverno non peggiori.
Sono tesa, tesa e sfiduciata.
Mi sembra che non arriverò mai dove vorrei arrivare. Non che io sappia dove, ma per alcune (poche) cose so cosa voglio. Ci tengo. Cose davvero importanti, cose determinanti. Cose che, a perderle, va in merda tutto il resto.

No, non va bene. Non ci siamo ancora.
Mi sto chiudendo in un piccolo guscio vetroso. Il mio mondo sta collassando verso se stesso.
E poi ci sono tante cose che mi fanno ancora un male cane, che mi sferzano l'anima, che a pensarci mi lacerano in profondità.

Stasera dovrei solo finire di cucire. Così non ci penserei. Ma non ho voglia.
Sì, chiudersi in bagno, a leggere e pensare.

O a fare le parole crociate.

Perché io ho i mostri nell'angolo doccia.

Però ho anche una tenda molto féscion.
Questa della casa sembra una monomania, ma effettivamente occupa molto del mio tempo e molto del mio pensiero.
Fare, sistemare, restaurare, ricomprare, montare, buttare, visualizzare, sperimentare, cambiare continuamente idea.
Prendersela con i fornitori o i tecnici che hanno lasciato tutto a metà. Prendersela con le alghe che non se ne vogliono andare dalla vasca dove ormai alloggiano due pesci rossi e tremila gambuse che continuano a riprodursi e a nutrirsi come una squadra di alani.
Prendersela con l'omino che annaffia alle 4 di notte il giardino dei miei vicini (non so chi sia, ma esiste) e la mattina alle 7.30 usa la motosega non so contro quale bestia vegetale.
Prendersela con un calabrone che ti assedia la sera e non sai come fare a uscire/rientrare in casa, a seconda di dove è volato il bastardo.
Alzarsi la mattina in mezzo alle pareti gialle che ti sono costate tante sudate e tante macchie di Idrotix da grattar via dal pavimento.
Pensare a quanto ancora c'è da fare, ma a quanto è stato fatto.
Pensare che finalmente il piano di sotto non è più pauroso come all'inizio, anzi, è diventato accogliente, quasi familiare, soprattutto se visto dal divano letto.
Pensare che qualcosa è in corso e qualcosa sta cambiando, piano piano.

Che è tutto da vedere, che non si sa quel che succederà, ma intanto va.

E non va malaccio, via.

E' vero, io non fumo come Cbicp, quindi i miei pensieri dovrebbero avere il buon gusto di limitarsi ad essere sparsi.
Ah, comunque i Galletti hanno scoccodato.

Pensée #1
Come ha detto qualcuno, la casa sta venendo su lentamente ma inesorabilmente. Forse non sono così lontana dal poterci finalmente abitare. Ma la cosa interessante è che finalmente mi guardo attorno e mi sento davvero a casa mia. Non sempre, ma spesso.
Intanto guardatevela. Io lo faccio, e a volte a malapena mi rendo conto di quanto è stato fatto, di quanto ancora c'è da fare, di quanto davvero voglio andarci a vivere. Ufficialmente da sola, per il momento. Ma spesso in buona compagnia.

E' strano.
A ripensarci, è strano.

Voglio dire, è dal 2003 che scrivo qui sul web. Dal 31 agosto, per la precisione. Non ricordo di aver mai avuto un momento di pace interiore. Qualcuno mi ha detto che non mi ha mai visto veramente tranquilla, che intorno a me c'è sempre un lieve cono d'ombra, che per un motivo o un altro ho lo sguardo sempre velato, o altrove.
E' vero, credo. Se penso a quanti pensieri insalubri ho riversato sulle pagine telematiche, ci deve essere qualcosa di vero. Sempre inquieta, sempre in guerra con qualcosa, nel 99% dei casi me stessa.
Adesso noto che le cose sono cambiate.
Sarà l'intervento della specialista, sarà la batosta passata che ridimensiona tutte le beghe, sarà la convivenza con la scimmia sulla spalla, sarà la consapevolezza di dividere qualcosa di bello con chi mi prende così come sono... fatto sta che sto bene.
Sto bene davvero.

Oh, grazie anche a voi.

Sì, è vero, sono quasi scomparsa dal web. Di certo in molti piangono calde lacrime di disperazione per questa assenza (...), ma ho una buona scusa. Anzi, un paio.

La prima è che andare a Pistoja in vespa a fare aperitAivo glam col Papero e a vedere il Muflone che si innalzava leggiadra sulle punte (ma soprattutto interpretava un'Ondeia da paura...) è stata una grande impresa. Il viaggio e la compagnia compensano sempre la fatica... A parte che i due nostri anfitrioni sono sempre splendidi - peccato aver avuto poco tempo e tanto sonno addosso - il progetto perdiamo-del-tempo-finché-il-Papero-non-esce-da-lavorare ci ha condotto nel ridente paesino di Baggio, dove le vie erano più o meno così:




E queste son cose, eh? Ce ne sarebbero altre, come un bellissimo palazzo triangolare che è un po' il fiore all'occhiello della città, o come il concerto della Peter Pan Orchestra di ieri - nel quale ho suonato il pianoforte... saranno dieci anni che non lo studio... un'esperienza mistica e affossante per quanto le dita erano grippate.
Ma andiamo oltre... Ecco cosa ho prodotto in questi giorni, che non è stata un'impresa da poco:




Ho due commenti da fare in proposito:

1) Sì, è vero, sono ingrassata di brutto. Maledizione.

2) Non è che il Baldo Documentarista non stesse facendo niente, eh, intendiamoci. Ha pulito ettari di finestre e chilometri di battiscopa dalla temperina vecchia e nuova, nonché ha ripreso le mie frequenti sbaffature (si sa che non son avvezza al guanto - ditini su per la finezza).



Proseguiamo indi con un mezzo busto del Fyne Documentarista, con tanto di guanto anti-acido (che in verità ho usato io per pulire il caminetto). Notate la somiglianza col Giudice Morton di Chi ha incastrato Roger Rabbit?, di cui non mi è riuscito trovare un'immagine che fosse una, lo splendore delle mattonelle visual e l'atmosfera da film giallo (ma dai), ma proprio giallo giallo giallo, acuita dalla presenza del sopracitato emulo del cattivo dal guanto di lattice:



A questo punto, qualcuno forse potrebbe ancora star lì a chiedersi come mai questo losco figuro sia spesso presente in foto e riferimenti a oscure trame.
Sì, dai, è così. Le cose stan così, da un pochino di tempo.




E so' proprio contenta assaj.

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Oggi è la mattinata delle ispirazioni altrui, decisamente. Leggo questo post di Cbicp e mi sento nettamente ispirata. Così tanto che, visto che sarei troppo pigra per scrivere un unico post con 25 canzoni che hanno segnato il passo nella mia vita, lo farò via via. Sound pills. Ora si vede che ne esce fuori.

Inoltre, la mia figliola spirituale s'interrogava sull'amore, quello con la A e la M maiuscole, quello senza una strinatura che è una, ineccepibile, in cui tutto si fonde alla perfezione. Leggendo lei, ci ho ritrovato un po' me stessa di qualche (ah, gli eufemismi!) annetto fa.
C'è stato un periodo della mia vita in cui l'amore immaginato era di gran lunga più soddisfacente e desiderabile di quello reale. Tutto quello che non potevo avere (per motivi vari: perché l'oggetto dei miei desideri non esisteva se non nella mia mente, perché era troppo più grande di me, perché aveva un volto famoso ma una personalità del tutto immaginaria...) segnava il passo, con mio grande rammarico. Se una cosa non esiste né può esistere, la sua assenza ti logora.
Ho passato tutta l'adolescenza (e oltre) a immaginare personaggi di quella che avrei voluto fosse la mia storia, molti dei quali erano compagni perfetti o comunque almeno degli ottimi complici di una grande tragedia d'amore. Per questo, quando ho scoperto il gioco di ruolo dal vivo, ci sono affogata dentro nel giro di poco, fra mille alterego e mille sogni. che almeno loro, le proiezioni di me stessa, trovassero quello che cercavano! Che almeno loro lo sapessero, quello che volevano!
Il gioco di ruolo in parte mi ha calmato. Ha permesso alla mia fantasia di non interferire più violentemente con la realtà. Buffo, eh? Dovrebbe essere il contrario. Ma sotto questo punto di vista è andata così.
Si potrebbe dire che finalmente ho ridimensionato la questione. Che non mi aspetto nulla, vivo le mie storie e basta, consapevole che possono finire e che dietro le rose ci sono quintalate di rovi. Che le cose possono essere eterne anche se finiscono. Poiché si cambia, ciò che abbiamo vissuto come fosse eterno non è detto lo rimanga; ma l'attimo in cui è stato vissuto come tale, rimane. Non si fa revisionismo su queste cose. E' stupido.
Però anche questa visione delle cose adesso sta subendo una solenne limatura. La sostanza non cambia, ma la superficie si trasforma.
A volte i sogni sono nettamente inferiori a quello che uno può effettivamente trovarsi davanti.

Ieri sera ho finito di leggere Battle Royale, che ho scoperto essere un film, un romanzo e anche un fumetto.
Il film l'avevo già visto (cioè, c'è Kitano, me lo potevo perdere? No, ditemelo!) e l'avevo apprezzato molto... il manga è sostanzialmente diverso, e cattivo oltre ogni immaginazione.
Insomma, ieri sera ero un po' scombussolata, dopo aver chiuso il 15° volume della serie, the last one. Mi lascio coinvolgere troppo da quel che leggo, entro in mondi da cui poi non riesco mai ad uscire del tutto.

Così ho iniziato a fare foto a caso. Per riprendere il contatto con la realtà.

Vi mostro quindi un brandello della mensolina sul muro che funge da secondo (altissimo) comodino. Come potete notare, àvvi anche una papera nera riempita di noccioli di ciliegia, un regalo suonante di Cbicp e una lampada da leggio.


Mi fa un po' strano pensare che presto questa roba verrà trasferita in quella famosa casa che inizia per M.
Il cambiamento è eccitante, è vero, e fa anche bene... però ti lascia addosso una strana sensazione.
A volte è gradevole, a volte è entusiasmante, a volte fa proprio paura.

O tò, rieccoci coi post inconcludenti.